Putain de bécane ! Non, je parle pas de mon vélo, il est sympa, lui, tant que je pédale... il roule ! Je parlais du truc sur lequel je suis en train de taper à cet instant précis - et je me retiens de ne pas taper plus fort ! - qui m'a laissé tomber comme une vulgaire chaussette malodorante ét usagée, à l'orée d'une journée qui s'annonçait pourtant banale ! Trois plombes au téléphone avec l'assistance ! Trois plombes ! Et cliquez par-ci et cliquez par-là... et ouvrez ceci et fermez celà... et copiez ici et... et merde ! Tout ça pour pas savoir pourquoi ça marche pas ! Pourquoi ça déconnecte, pourquoi ça a ses vapeurs, ses humeurs, ses heures et ses heurts... fait chier ! Bon, il remarche, là. Enfin, il marche pas, vous aviez compris, il fonctionne... Je suis ressorti du néant professionalo-ludique dans lequel il m'avait plongé aux aurores pour cause de grande dépendance et d'interlocuteur-réparateur aussi invisible que virtuel... Bon... Reprenons... Euuuhhhh... j'ai plus beaucoup de temps, là. Pas trop pour les visites à domicile non plus, désolé, y'aura que quelques privilégiés - tirés au sort tous les matins, ha, ha, ha - et puis je verrai bien où mes divagations me portent... (parce que mes divagations me portent !) En plus, demain, je suis pas là... je suis là :http://mai68camplong.com/... Qu'est-ce que je vais vous manquer ! A moins que vous ne sachiez pas quoi faire et qu'il reste une lichette de pétrole dans les réservoirs exangues de vos machines à roulettes... Et là, vous vous pointez et on fait connaissance ! Camplong... un sacré bled, une âme, des vignerons... Authentique, festif, labellisé Corbières... des rencontres, des débats, des manifs, de la bonne bouffe, de la bonne humeur et de la zik'... Une belle journée, quoi... Si, si... Alors, vous venez ?
Ho la, ho la, on se calme ! Quand on est adepte de la tolérance, de la petite reine et du vent fou dans les cheveux flous, on est zen, quoi... Tout ça pour dire que quand j'utilisais le terme "otage" - dans mon précédent article - c'était seulement en tant que terme "générique", pour désigner bêtement le prolétarien de base coincé par le systématisme des mouvements de bloquage ! J'ajouterais malgré tout ceci http://www.betencourt.kokoom.com/ pour les curieux... et ceux qui ont envie de procéder à un rééquilibrage en matière de "médiatiquement correct"... (Cela dit, je compatis à 100% à sa souffrance...) Reste que pour le pétrole, les cammionneurs ont remplacé les pêcheurs... et que l'or noir devient inexorablement un poduit de plus en plus rare - ah bon ! - donc de plus en plus cher. Des éléments qui ne devraient pas tarder à entraîner tôt ou tard - plutôt tôt - des conflits à l'échelle planétaire... comme ceux qui existent déjà, mais en mieux ! N'empêche, l'état a débloqué - non, pas les otages - beaucoup de pognon pour satisfaire les revendications. Ce qui prouve qu'il l'avait dans son portefeuille... Et puisqu'on est sur un blog littéraire, je vous parlerai du bouquin de Cormac McCarthy (La route) que je suis en train de lire et qui va devenir un film dont l'actrice principale sera Charlize Theron. Seul problème apparent : l'histoire, dont les héros sont un père et un fils, ne comporte aucun personnage féminin. Un élément qui ne trouble pas John Hillcoat, le futur metteur en scène... D'accord, ça n'a rien à voir avec le prétrole et les otages, mais c'était pour vous filer une vraie info rigolote ! On peut sourire, non, quoi, merde !?
Voilà, c'est dit... et je précise pas lesquelles, tout le monde à compris ! Les pompes sont à sec. Le pays tremble... Ce matin, j'ai ressorti ma pompe à vélo, j'ai fait dix pompes pour me chauffer les muscles du dos, et je suis sorti en grandes pompes sous l'oeil goguenard de ma voisine... Comme d'hab' c'est reparti, il paraît que le monde occidental est en proie à une crise énergétique "majeure" ! La bataille de la pompe est donc à nouveau engagée, et les routes comme nos rues, sont devenues les endroits où l'on écrit l'histoire... Le symbole de l'entrave et du plein le cul ! En fait, ça fait des années que ça dure... un coup c'est le vin parce qu'il est Italien, une autre fois c'est parce que le beurre est normand, que le chou est de Bruxelles, le melon de Cavaillon et la bêtise de Cambrai. Quoi que pour la bêtise, je suis plus si sûr... En tout cas, ça gueule dans les rues, ça gueule partout, ça bloque les dépôts et ça entrave les pompes ! Je suis d'ac' pour gueuler... Mais putain pourquoi c'est moi qui roule en bécane ? Parce que l'otage, c'est mézigue, et le quidam en supercinq d'occase qu'à pas pu faire le plein la dernière fois ! Fait chier ! Bien sûr, c'est bien de bloquer... sauf que ça emmerde tout le monde et qu'on fait dans l'autoemmerdement... Parce qu'avant d'être viticulteur, pêcheur ou râleur, on est avant tout... automobiliste ! (Merde, quel mot à la con... J'en fait parti de cette secte ? Non, pas possible ! Vous aussi ? Ah, bon... ça va mieux !) Donc, les automobilistes s'emmerdent entre eux pour la plus grande joie de ceux d'en haut, les boss, les patrons aux parachutes tellement dorés qu'ils peuvent se balancer sans risque du haut de la Tour Total ou de l'immense citadelle Petronas ! Pétronaze, oui...! N'empêche, eux, ils s'en foutent... ils sont des hélicos moqueurs et des jets hautains-railleurs pour aller bosser, histoire de se foutre encore plus de la gueule de ceux d'en bas, les couillons qui bloquent les pompes avant de leur cirer... Pompes à merde, pompes à fric, funèbres pompes devenues déesses païennes et vénérées de la consommation. Mortelle nécessité. Terrible réalité ! Mais pourquoi ne pas faire chier directement les décisionnaires ? Pourquoi ne pas bloquer les ministères et les sièges sociaux ? Vous savez, vous ?
(Pas de zik', là. Sinon je mets un clip de l'Amocco Cadiz !)
Qui se souvient ? C'était il y a 40 ans... déjà. Un texte poétique archi-somptueux, une musique majestueuse, plantée comme un étendard dans la guimauve de la variété française de l'époque... Pas une ride, hélas... Peu d'entre vous iront jusqu'au bout de la vidéo... Dommage ! Ceux qui ne supportent pas les images peuvent fermer les yeux... Ecoutez...
Pour les curieux : King Crimson représente certainement l'expérience de rock progressif la plus passionnante des années 70. Sur les textes-poèmes surréalistes de Peter Sinfield, Robert Fripp, guitariste génial a tissé un univers intense et explosif, dont l'apogée est certainement le "21th century schizoïd man" (L'homme schizophrène du 21° siècle). Divinatoire...
Blanche... D'un blanc pur, comme offert à une divinité immaculée... La voilà la fameuse page qui distille tellement d'angoisse. J'y suis... que vais-je pouvoir y mettre ? Quelle trace noire va labourer de ses lignes cet espace encore inviolé, laissant un sillon indélébile raconter son histoire ? J'aurais bien aimer vous amener sur les pas du voyeur, planqué sur les bords de la terrasse d'un café. Vous prendre par la main et observer l'humain, sa folie narcissique, ses angoisses, ses doutes, sa mégalomanie, son accablement, son ennui, ses joies trop voyantes, ses faux sourires, sa politesse visqueuse, sa bonne humeur de commande, l'affairisme bavard de ses apparences, ses avis sur la guerre, la paix, la politique, les fringues, les bagnoles, les attentats, les crèmes solaires, les tremblements de terre, la réincarnation, Dieu... Tout ! Hé bien non... je ne vous ai pas amené... J'ai juste écouté l'enfant de l'homme prendre son envol dans le carré protégé d'un espace-jeu ! J'ai écouté ses rires, ses larmes, ses peurs... J'ai vu son bonheur de sauter plus haut, sa joie de monter plus vite, le sourire sur le toboggan, le cri dans le bac à sable ! C'était l'espace d'un instant... " L'enfant est le père de l'adulte " disait Freud... J'ai parfois du mal à voir la filiation... D'autres fois, elle m'apparaît criarde !
9h50... Il fait beau. Un peu frisquet quand même... Suis planté à mon stand sur la grande place remplie de bouquins. Des bistrots tout autour. Sympa. Devant moi, le " garçon " s'agite. Plein de cafés à servir... Speedé... 10h37... La fille a la perruque blonde s'égosille, le regard voilé par une nuit d'insomnie perdue à enterrer sa vie de jeune fille avec ses copines ! Le rimel a coulé sur le tee-shirt blanc, où le recto affiche sa fierté d'être brune et le verso la date de son mariage ! Heureuse... 11H55... Bientôt midi. Les nuages sont revenus. A quelques pas du stand, le monsieur de la Croix Rouge implore du regard et agite d'une main nerveuse la timballe de la solidarité. Son autre main dépasse de la chemise rose, prête a distribuer pour quelques centimes une croix auto-collante... Evité... 14h20... Le chef de bande parle fort. Jean baggy aux genoux, ceinture kapox hype, sweat "sweet dreams"... Rasé sur les côtés, dru sur le dessus... Lunettes sur le front. Effronté... 15h05... Sourire. Questions... Minois à tâche de rousseur, coupe décoiffée punchy rehaussée de barrettes... Boléro noir sur chemisier blanc. " C'est vous l'auteur ? "... Adorable ! 16h... Quatre coups de gong ! L'horloge. Le "sacadoïste" à la casquette militaire s'est posé près des parasols... Tee-shirt noir à peinture gothique, regard lourd, figé d'ennui... Pathétique ! 17h11... Le serveur speed a toujours des petits yeux. Il a bringué toute la nuit... Il bosse aujourd'hui. Moi aussi... 17h12... Je me casse !
Bon, j'y retourne ! Je vais vous dire : j'étais invité hier soir à un cocktail littéraire de province branché... et comme d'hab' à côté de mes pompes - j'avais pourtant gardé mes baskets ! - Perdu dans le dédale du clinquant verbeux et de la fringue douteuse, j'ai vainement cherché la lumière dans le regard d'un collègue... puis le visage d'une jolie "auteure" pour soulager ma solitude ! Rien... Seul le buffet m'a consolé ! Voilà, j'y peux rien... je me sens pas dedans, inexorablement en marge... Alors, j'ai fuit ! Bon, rien de grave, je vous rassure, - pas la peine de ressortir les posters de Caliméro - d'ailleurs à côté, ça va plutôt bien... Quand même, je me demande si je ne vais pas reprendre mon premier métier de journaliste à plein temps. Bon, aujourd'hui c'est le salon... J'y go... suis déjà à la bourre !
(Donc, pas là to day... Mais vous pouvez me laisser de très gentils com, genre : "tu nous manques", " l'absence de ta prose est un supplice", ou encore "quel début de wik' horrible en ton absence"... - Vous pouvez même en inventer d'autres -. Pour les plus courageux et les nombreux qui sont pas venus hier, il y a le blog littéraire en dessous... Vous pouvez même le lire ! Si, si... )
C'est juste un truc que j'ai écrit comme ça... (Ben oui, c'est un blog littéraire...) C'est sans doute un peu long... mais si vous allez pas au bout, c'est pas grave...
Dans sa combi en vinyle fluo rouge, elle ne déparait pas au milieu du grand hall recyclé par une main hasardeuse en décor bariolé-kitsch. Noyé dans une fureur de lumières et de sons, il y a passé sa soirée à regarder les drogués alcooliques vomir sur leurs chaussures vernies et les tatouées caractérielles s'invectiver comme des camionneurs. Vers onze heures, alors qu'une affreuse barre dans le dos lui faisait regretter de n'être pas assis devant ses ordis, une icône - trash a fait son show d'héroïne décadente, jetant des regards avinés à travers un eye-liner posé à la truelle et un faux sourire destroy. Cramponnée à un pied de micro rétro, elle a poussé la chansonnette subversive, articulant des sons proches du glapissement de poulet, devant un parterre d'admirateurs au naufrage chic !
Bousculé, surpris, invectivé, perturbé, il ne voyait autour de lui que laideur, désolation et vulgarité, recherchant au fond de sa bienveillante compréhension les motifs justifiant ce genre de comportements. Il voyait aussi les pilules circuler de main en main, en se disant que face à la société de froideur et d'indifférence qu'on leur offrait, ces jeunes se fabriquaient simplement un autre monde, s'offrant du même coup leur équipée sauvage et la dose de n'importe quoi susceptible de leur apporter un frisson quelconque. Peut-être avaient-ils simplement peur. Tout le monde avait peur, et tout le monde cachait ses peurs... Eux, préféraient sans doute s'inventer leur propre horreur pour mieux la contrôler. Peut-être...
Ilne savait pas s'il regrettait d'être venu. Parfois, il tentait encore de l'apercevoir, et la découvrait accrochée à des grappes déchaînées, torturant son corps dans des attitudes qu'il trouvait grotesques... Dans cet immense temple voué au culte de l'écœurement mutuel, il pouvait lire les ravages d'un nihilisme sordide, héritage nauséabond de générations précédentes pour lesquelles l'esthétisation du laid et de la débauche perverse étaient gages d'une pensée brillante ! Bien sûr, la musique était mauvaise. L'air enfumé mélangeait les odeurs d'urine et de bière chaude... Près d'eux, un bad boy aux dents pourries savourait le chaos d'un air rebelle, tandis que dans son dos une voix excitée le traitait de « trou du cul qui empêche de voir »... Il la regardait sourire... aux anges...
Je disais quoi, déjà ? Rien, d'accord... En fait, je passais voir comment vous alliez au bout d'une journée coincée entre deux autres... C'est calme, vous trouvez pas ? Pas grand monde dans les rues... Sans doute les effets de trop de longs wiks'... Cocooning is back ! Ah oui, à propos du 44/14, c'était juste une constatation, pas une frustration... Celà dit, je continue à préferer la pêche aux déambulations banlieusardes... Et puis tiens, je reviens deux secondes sur le clip de Justice - vous savez, celui qui a fait 44 ! - pour vous préciser que l'auteur de l'oeuvre n'est autre que Romain Gravas, le fils du grand cinéaste Costa du même nom. " Mon but n'était pas de véhiculer de la violence, ni un message" a déclaré le fils du père à propos de son oeuvre. On peut seulement se demander pourquoi il l'a fait ! (Et les puristes répondront que l'art est toujours gratuit et ne poursuit aucun but... C'est pas beau, ça ?) Bon, en ce qui concerne le groupe Justice, c'est pas les "Blacks", mais deux petits jeunes bien de chez nous, récemment primés aux Victoires de la Musique. Pour les intéressés qui passent dans le coin, - je sais, y'en a pas ! - ils se produiront dans quelques jours à l'Olympia... (Fil, si t'es dans le coin...) Et pour revenir à des bases plus dans mes cordes - de guitare - je me repasse pour le plaisir un vieux truc que j'écoutais quand j'étais vachement plus jeune et donc, beaucoup plus beau ! Voilà... si vous aimeez pas, bouchez vous les oreilles, y'a pas de mal ! Bonne soirée... A+
44/14 ! Non, ce n'est pas le score de la dernière défaite infligée à mon club de rugby... mais simplement le nombre de com que vous m'avez laissé. 44, pour un article "provoc"... 14 pour une "oeuvre" littéraire. Pas d'amertume, aucun état d'âme, juste un constat. Les chiffres parlent d'eux-mêmes... Y'a pas photo ! Pas vrai ? Et voilà comment ça se passe... Sans savoir si je dois le regretter, m'en offusquer, ou m'en taper comme de ma première lecture du 100% glamour de Melle Figaro ! Je décide donc de m'en taper, sans pour autant négliger les conseils de Melle Figaro, laquelle m'affranchit de tout ce qu'il faut savoir pour avoir le poil brillant, le teint frais, le corps tonique et le moral au beau fixe, afin d'aborder l'été en pleine forme ! Bon, je sais, c'est moyennement intéressant, mais ça évite de se faire désosser par le plus grand nombre... Et là, franchement, j'hésite entre plusieurs articles dont l'évocation pas forcément correctement politique pourrait encore m'attirer les foudres... mais me permettrait peut-être de retrouver la considération qu'une invitation à une partie de pêche m'a fait perdre ! Je pourrais ainsi : Tirer la larmette culpabilisante et déjà presque oubliée du peuple tibétain oppressé. Secouer les énergies pour aller sauver leurs aggresseurs aggressés par la nature hostile. Les ignorer pour secourir leurs voisins birmans contre la volonté de leurs dirigeants. Inquiéter la population avec le vote sur les OGM qui contaminent nos assiettes. On pourrait aussi se taper le cul par terre - de bonheur ou de haine - en contemplant l'étalage grandguignolesque des embassadrices embijoutées du Festival de Cannes. Puis hurler silencieusement contre le luxe "diorchanélisé" indécent que le peuple va bader sous les sunligths multicolores d'un éclairage public à 17 millions d'Euros ! Comment ça, c'est bien le Festival de Cannes...? D'accord... Alors rappelons-nous simplement que la terre d'Ethiopie meurt d'épuisement, tandis que 9 millions d'êtres humains trépassent de faim chaque année pendant que Wall Street et la City se font du blé sur le blé ! Comment ça je vous emmerde avec mes discours négatifs et ma vision pessimiste de l'existence ? Comment ça je vous empêcherai pas d'être heureux ? Comment ça c'est mieux de s'inquiéter du beau et de rechercher la perfection en toute chose ? Bien sûr... Et puis, pendant qu'on y est, on peut aussi râler sur notre pouvoir d'achat qui fout le camp, sur l'augmentation du prix du pétrole... On peut encore se pâmer devant les princesses du vintage qui décorent nos magazines pipol, s'inquiéter de la couleur des sièges de notre nouvelle bagnole, commander un voyage "All Included" sous les palmiers-cigares de Cuba... Bien sûr, bien sûr... N'empêche, 44/14 ! Pas terrible, tout ça...
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