Le blog de P B-R

Mais il est où ? Mais il fait quoi ? Mais qu'est-ce que ce vide qui me happe ?

 Ô rage, ô désespoir, ô silence meurtri, ne suis-je donc tant venu que pour cette hérésie ?

Ho, la, la ! On se calme ! Qu'est-ce qu'il nous fait lui, là ? Serait-il tombé dans des substances pendant son absence ?

Hé bé non, pas de substances ! La "substantifique moëlle", peut-être...

En fait, je me suis laisé embarquer - c'est le mot - pour une régate.

Si, si, j'adore ça : la mer, les bateaux, le cri des mouettes le soir au fond des bois... (ça y est, ça le reprend !). Et donc, je navigue.

Intriguant, isn'it ?

C'est juste que j'ai décidé de quitter ces putains de trous du culs de terriens, gravement préoccupés par leurs méga petits tracas obsessionels pathétiques, pour rejoindre les marins, les dauphins, les marsouins et les mouettes que j'entends le soir au fond des bois ! (Oui, je sais, c'est nul, mais ça m'éclate !)

Je disais quoi ? Ah oui, la régate... Donc, j'ai pris le départ du Vendée Globe (J'en vois qui n'en reviennent pas !) et je vous écris en ce moment même de la latitude 0°, parce que je viens de passer l'Equateur et que je me situe au large des côtes du Brésil. Magique !

La flotte est à 30°, y'a plein de poissons volants qui volent, des mouettes, (d'accord, j'arrête), et même des vagues qui me poursuivent sans arrêt sur l'écran bleu de mes nuits noires.

La réalité est virtuelle.

 Allez, je vous le dis : je me suis inscrit à la régate virtuelle qui se court en parallèle sur le site de la course. Si ça vous amuse, allez y jeter un oeil, c'est sympa... On dira que perso, je superpose le plaisir à l'alimentaire, le rêve au réel, le quotidien à l'intemporel. J'écris donc... Je parle de ces marins qui pissent sous le vent, de ces ciels étoilés que tout le monde aime contempler, des mouettes...

Et vous, zétiez où, hein, pendant que j'étais occupé ?

Voilà, je repasse - mais non, pas mes pantalons ! - et y'a personne. Alors, vous savez quoi ? 

Je repars... 

"C'est une honte de se taire, et de laisser parler les barbares."
Je suis d'accord avec lui. Tiens, c'est qui, lui ? (Quelqu'un peut me dire ?)
Bien sûr, je suis d'accord... mais parler à qui ? Comment ? Pourquoi ? La volatilité de celui qui ne lit pas est là... Et la plupart de ceux qui écrivent pour s'engager utilisent souvent une franchise belliqueuse qui cache un aspect tacticien...
Ecrivains engagés... c'est pas beau ça ?
Depuis la nuit des temps, ceux qui ont tenté de l'ouvrir n'ont pas rencontré grand succés... 17940 voix pour Lamartine aux présidentielles de 1848. 263 voix pour Alexandre Dumas qui se présentait la même année en Seine et Oise... Le bouillon ! Seul Victor Hugo a réussi un bon résultat, avec 80 000 voix à Paris en 1871... ce qui est immensément éloigné du nombre d'acheteur des Misérables !
Bref, à quoi bon parler dans le vide ? Pourquoi mettre de la raison, du sens et de l'humanité dans les paroles, lorsque la place est définitivement prise par les ultrapipols mondains friqués de la politique moderne et leurs copains banquiers !
On peut seulement s'interroger.
Se demander où leurs agitations nous mènent, vers quoi leurs mots drapés de soyeuse hypocrisie nous dirigent, où leurs promesses nous précipitent... 
Scotché devant mon bel écran plat Full HD, Display, Dolby, Digital, 40 000 pixels, je me dis que l'agitation du monde devient pathétique. Alors, moyennant redevance et abonnement, je les contemple s'irriter, inciter, exhorter, approuver, s'applaudir, appauvrir, garantir, assurer... pauvres pantins médiatiques pris dans le tourbillon sans fin d'une économie mondiale que pas un d'entre eux n'a le courage de décrire dans sa limpide nudité : bordélique et incontrolable !
Je parle, je parle... Pour rien, sans, doute. Les barbares sont déjà bien trop nombreux !

(Au cas où, je me suis acheté un flingue et je stocke du sucre... Ah, ha, ha !)

Bon d'accord, y'a de la poussière et ça sent pas très bon... mais quand même !
C'est quoi ce désert ? Le désert... Oui...
Je sais, je sais, il faut faire dans les "civilités", j'avais remarqué depuis le début quand j'écrivais ça, par exemple... (Pour ceux qui n'étaient pas encore là !) :

Et si je vous la jouais "un seul être vous manque..." ?
Trop prétentieux ! D'accord... Non, tiens plutôt : un égoïste est quelqu'un qui ne pense pas à moi. Elle est mignonne, hein ?
Bon, au moins je sais où sont mes ami(e)s...
Et mon BlogRank, vous y pensez ?
Encore un truc rigolo, ça... D'ailleurs, Putain de BlogRank, ça fait PBR !  Mauvais présage...
Reste que c'est  le vide sidéral entrâinant la chute vertigineuse, le trou noir, l'angoisse du néant... et voilà... quelques jours d'absence et on n'existe plus - ou presque -.
Remarquez, j'avais remarqué, c'est le jeu...
Je viens tu viens, je pars tu pars, je suis gentil tu es gentil... ça permet de relativiser, de savoir pourquoi on est là, ce qu'on attend de vous.
D'ailleurs, j'ai réfléchi pendant mon absence et je crois que je vais m'offrir plus d'absences et moins de papotage. Je sais ce que vous pensez, pas la peine de m'en remettre une couche... Mais franchement, l'éloignement du clavier permet de retrouver des sensations physico-chimiques intenses et fondamentales.
Voilà, je voulais vous entretenir de ça en passant...
Desormais je vais faire du tri sélectif...
Ah ça vous plaît pas ça, hein ? Le rapport aux déchets, peut-être ? A l'élitisme de mauvais goût ?
Hé, hé ! Je ricane, tel le Machiavel des connexions perdues.
En fait, je suis ravi de vous retrouver... Pas tous, certes... Hé, hé, hé...
C'est dur de rire bêtement avec un clavier !
Bon, c'est pas tout ça, les "vacances" m'ont crevé...
Je vais de ce pas ré-cu-pé-rer ! Hé, hé, hé...

Tiens, salut la - maigre mais de qualité - compagnie !
Alors, cette rentrée... (Oui, bon, je sais, mais je vais pas vous parler des cadeaux de Noël... Pas encore, du  moins !)
Ah, oui... Pour les curieux et les autres... ceux qui se demandent ce que j'écris, puisque je n'écris plus ( on se comprend, n'est-ce pas ?) Voici donc, écrits, raturés, réécrits, repris, changés, soufflés par Satan, quelques mots venus de je en sais où...

« ... Mais où vous cachez-vous, consciences égarées ? Vous croyez que je dors, anéanti par la fatigue d'une journée sans fin ? Non ! Je ne dors pas. Je suis là. Seul. Mes mains blanches posées sur mon clavier, à attendre qu'elles cessent de danser.
 Elles ne s'arrêtent pas... Je les regarde. Je voudrais les voir se poser doucement sur mes tempes, m'obliger à ne plus penser, m'arracher cette partie de moi-même... pour oublier ces mots qui ne servent qu'à travestir. M'oublier.
Tout à l'heure, je me suis allongé et les ténèbres m'ont emmuré dans leurs griffes glacées. Je voulais rêver. Je ne dors pas... Les mots sont là, dans ma tête. Je les vois se tortiller avec mes mains.
Je pourrais les tordre, les jeter, les changer... Parce qu'avec les mots on peut tricher, paraître grand et fort, dévoiler sa noblesse. On peut aussi camoufler ses peurs, taire ses angoisses, maquiller ses souffrances. Mais non ! Les mots ne servent à rien...Peur, angoisse et souffrance sont bien là, près de moi... compagnes immuables de mes nuits inachevées. J'espérais d'autres présences pour apaiser ma solitude. Tiens, la revoilà ! Ma solitude... Je la croyais occupée ailleurs, auprès de ces milliers d'âmes aux orbites vides, aux yeux bouffés par les écrans, à force de croire que la vie est derrière !

Mais il n'y a rien derrière. Et la musique de mes mots a rendu l'âme. La mienne est dans tous ses états. Je voulais rêver... Je ne dors pas. Mes mots ne servent à rien...

Mais est-ce bien moi qui parle ? En êtes-vous si sûr ? »

Vous savez ce que j'ai fait aujourd'hui ? Non bien sûr...
Entre deux zarticles et un plouf... : j'ai maté ! Et oui, j'ai fait le voyeur, retrouvé ma terrasse et mon voisin qui sirotait encore sa brune en fumant sa blonde... vous vous rappelez ?
J'y suis pas resté longtemps... juste une petite heure de contemplation, c'est tout ! Vous voulez que je vous raconte ? Oui ? Non ? Ouais, après vous aller critiquer, dire que je suis un oisif privilégié, un glandeur-voyeur-branleur qui se fout du monde... D'abord, je me fout pas... (Enfin...)
Bon, en fait, terrassé par la soif, j'ai fini par abandonner mon clavier pour me poser sous la pergola ombragée (pour être honnête, c'était une autre terrasse au bord de la mer...). Là, j'ai à nouveau observé la lente déambulation des vacanciers en bermuda-short-tongs-bob et leurs enfants désoeuvrés, zombies casqués d'écouteurs-prothèse-MP3, bloquant toute vélléités de dialogue et autres voix autoritaires de leurs aînés...
Ne vous méprenez pas, rien de péjoratif dans mon tableau. Juste une contemplation, comme on regarde un Matisse ou un Siqueiros...
Tiens, en parlant d'artistes, j'ai aussi maté les nouveaux Casanova chasseurs de "meufs", - ils s'appellent les Pick Up Artists, justement - spécialistes de la drague qui pullulent désormais dans les stations à la mode ! Abîmes de superficialité... Amusant...
Bref, j'ai observé l'humanité en marche vers ses vacances, en cherchant autour de moi un regard de complicité, une étincelle de connivence, un sourire de compréhension...
Rien... Ou pas grand chose. Une sorte de vide glacial au milieu de la chaleur de l'été.
Alors, je reviens sur ma bécane... Et je vous raconte...
(Felipe, je compte sur toi pour illustrer... A part le "On the beach" de Chris Rea, je vois pas ! )