pb-r

J'ai un copain philosophe - non, pas le psy de ma voisine - qui m'a dit un jour : " C'est pas quand on a chié dans son froc qu'il faut baisser son pantalon ! "
J'ai trouvé ça profond...
Je sais, ça vaut pas du Le Clézio ou du BHL-Houellbecquien, mais ça a le mérite de l'image exotiquement parfumée, celle qu'on ne peut pas sentir dans la bienpensance mondaine des talk-shows.
Bon, pour être clair : ça pue !
Les relents putrides des comportements faisandés envahissent nos narines frémissantes !
Le système s'est vautré dans ses paillettes dorées, distillant la peur de perdre ce qu'on n'a pas et l'angoisse de ne pas obtenir ce dont on rêve !
Putain d'humain, putain de paraître, putain d'or...
 La puissance malodorante du fric a écrabouillé les traders et fait explosé les banques. Mais le salon de l'auto - avec Nico Sark mais sans journalistes ! - expose ses berlines à 150.000 euros, Tapie se tapie derrière les scandales du Lyonnais et de la SG...
Obama fréquente les terroristes, Mc Cain copine avec les banquiers véreux...
Parfois, j'aime bien les Ricains.
 Pourtant, comment ne pas sentir les effluves corrompues qui traversent l'atlantique avec les dépressions venues de l'ouest ? (Et de l'Est...? et du Sud aussi ? Ah bon...)
Je préfère les odeurs de l'automne. Là, devant moi, j'ai un ciel rouge. Pas de vent. L'odeur du sel et de la mer... Les arômes du sable au petit matin...
Quelle merde !
Dommage, le monde a baissé son froc trop tard...

...Il fallait aussi qu’elle raconte une fois de plus comment elle avait lancé cet énorme caillou sur le crâne de sa victime. « Vous vouliez le tuer ? » lui a demandé l’avocat de la partie civile. Elle a failli dire oui, parce que c’était vrai. Cette grosse merde de violeur ne méritait pas de vivre. Et l’autre pourriture, là, en face de moi, j’espère que sa bite ne repoussera pas ! avait-elle songé.

Mais elle a répondu « Non ! » et s’est mise à parler, à raconter sa vie chez elle, dans les quartiers. Sans pudeur, avec ses mots et la force de ceux qui n’ont plus rien à perdre, pour qui plus rien n’a d’importance ; avec une froideur et une distance qui rendaient chacune de ses phrases encore plus redoutables. De temps en temps elle demandait au Procureur : « Vous l’auriez accepté ça, vous ? » Il ne répondait pas et lui faisait signe de poursuivre. Elle a poursuivi. Longtemps. Jamais elle ne serait crue capable de parler autant.

Elle n’a même pas exprimé de remords. Des regrets, oui. Ceux d’être née au mauvais endroit dans la mauvaise famille, de vivre dans une société qui s’était perdue à force de trop vouloir emmagasiner de bonheur, d’argent et de temps ; obsédée par la nécessité de produire pour consommer, mais pas de répartir. Elle a regretté d’être née trop tard, ou trop tôt, sur une planète otage des plus forts. De ceux qui avaient provoqué la pharamineuse accélération du pouvoir de l’argent, complices d’une barbarie régressive et d’une détérioration du milieu naturel qui a entraîné les peuples dans une situation de survie permanente. Un monde qui a enfanté ses épaves et ses perversions. Jusqu’à ce que tout s’effondre, s’auto détruise. Tout avait fui… et maintenant on ne vivait plus que dans la peur, une peur alimentée et entretenue par les inévitables images obligatoires des médias. 

L’avocat de la partie civile a essayé de l’interrompre… en vain. Il s’est exclamé en gesticulant qu’elle était là pour être jugée, pas pour faire un réquisitoire de la société en forme de discours politique. Ça ne l’a pas gênée. Elle a répondu qu’elle ne comprenait rien à la politique, qu’elle racontait seulement la vie.

Elle a dit tout ça. Et bien d’autres choses encore. Elle avait eu tout son temps pour réviser en comptant les cafards de sa cellule. Il a fallu que son avocat intervienne pour l’arrêter.

Tiens, salut la - maigre mais de qualité - compagnie !
Alors, cette rentrée... (Oui, bon, je sais, mais je vais pas vous parler des cadeaux de Noël... Pas encore, du  moins !)
Ah, oui... Pour les curieux et les autres... ceux qui se demandent ce que j'écris, puisque je n'écris plus ( on se comprend, n'est-ce pas ?) Voici donc, écrits, raturés, réécrits, repris, changés, soufflés par Satan, quelques mots venus de je en sais où...

« ... Mais où vous cachez-vous, consciences égarées ? Vous croyez que je dors, anéanti par la fatigue d'une journée sans fin ? Non ! Je ne dors pas. Je suis là. Seul. Mes mains blanches posées sur mon clavier, à attendre qu'elles cessent de danser.
 Elles ne s'arrêtent pas... Je les regarde. Je voudrais les voir se poser doucement sur mes tempes, m'obliger à ne plus penser, m'arracher cette partie de moi-même... pour oublier ces mots qui ne servent qu'à travestir. M'oublier.
Tout à l'heure, je me suis allongé et les ténèbres m'ont emmuré dans leurs griffes glacées. Je voulais rêver. Je ne dors pas... Les mots sont là, dans ma tête. Je les vois se tortiller avec mes mains.
Je pourrais les tordre, les jeter, les changer... Parce qu'avec les mots on peut tricher, paraître grand et fort, dévoiler sa noblesse. On peut aussi camoufler ses peurs, taire ses angoisses, maquiller ses souffrances. Mais non ! Les mots ne servent à rien...Peur, angoisse et souffrance sont bien là, près de moi... compagnes immuables de mes nuits inachevées. J'espérais d'autres présences pour apaiser ma solitude. Tiens, la revoilà ! Ma solitude... Je la croyais occupée ailleurs, auprès de ces milliers d'âmes aux orbites vides, aux yeux bouffés par les écrans, à force de croire que la vie est derrière !

Mais il n'y a rien derrière. Et la musique de mes mots a rendu l'âme. La mienne est dans tous ses états. Je voulais rêver... Je ne dors pas. Mes mots ne servent à rien...

Mais est-ce bien moi qui parle ? En êtes-vous si sûr ? »

Pas grand chose à dire...
 Rien d'important, en tout cas ! Vous savez, le "rien", ce truc vide et silencieux... Je m'évade dans la contemplation passive du défilé des voitures et des campings cars en route vers leur destin cruel... J'entends les cris de joie ou de déception en provenance de Pékin... Téléphone, mails, écriture... ça repart, un peu, beaucoup, pas tellement... 
 Voilà, l'histoire d'une journée coincée entre deux autres...
  Rien...
Je pourrais essayer de vous entretenir de trucs brillantissimes, m'envoler lyriquement pour sauver le monde, m'élever blogeusement contre le manque de liberté, ou autre abstraction philosophico-imbranlable !
Non, rien...
 Bon, pour ceux que ça intéresse, la phrase, elle est de John Lennon... Vous savez, le Beatles assassiné de trop de gloire, un jour, sur un trottoir de New York ! Sauf que lui, c'est la mort qui lui est arrivé pendant qu'il était en train de faire d'autres projets ! Il aurait aimé cette dérision-là, John l'écorché-vif
 Voilà, pas grand chose, donc...
 A bientôt...

(Félicitations à Quichottine et Yavanna qui ont quand même trouvé ! Elles ont gagné le droit de s'acheter un cartable neuf pour la rentrée...)

Wouhaaaouuuhhh, j'ai l'impression de mettre les pieds dans un endroit que je connais pas !
Tiens, c'est cool içi... Voyons voir...
Et j'étais où, au fait ? Pourquoi j'écris plus ? Qu'est-ce que je branle ? Je suis quand même pas à Pékin en train d'écouter des chanteuses en play-back, ni nulle part d'ailleurs...
Non, juste un peu plus dans ma vie et un peu moins dans mon ordi. Enfin, si dans mon ordi aussi, puisque je travaille avec lui ! On s'entend bien d'ailleurs en ce moment. Je le contrarie pas, rien... ça fait un moment qu'il m'a pas largué.
Bon, vous allez ?
Allez, un grand salut collectif à tous ceux qui ont encore une pensée émue pour ce pauvre scribouillard perdu, là-bas, au bout de son nulle part.
Voilà, je passais comme ça... A +...